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Buenos Aires a los nueve días de abril del 2024
para la noche
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humo
.
Buenos Aires a los nueve días de abril del 2024
Quemé ramas y troncos.
Me mordieron las hormigas,
la espina de la acacia negra.
Un humo espeso crepitaba
y se perdía en el azul del cielo.
Después anduve un rato
hasta hundirme en el río.
Ahora me apaga el agua,
ahora el agua me lava todo el cansancio.
A todo mi cansancio se lo lleva la corriente.
Alejandro Crotto
. Alejandro Crotto . Buenos Aires . Argentina . 1978
... Imagen . Summer Wagner
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reloj
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Buenos Aires a los nueve días de abril del 2024
¿De qué nos servirá
un reloj?
si lavamos las ropas blancas:
es de día
las ropas oscuras:
es de noche
si partes con un cuchillo una naranja
en dos:
día
si abres con los dedos un higo
maduro:
noche
si derramamos agua:
día
si derramamos vino:
noche
cuando escuchamos la alarma de la tostadora
o de la tetera como un pequeño animal
que intentase cantar:
día
cuando abrimos ciertos libros pesados
y nos mantenemos leyéndolos
a costa de alcohol, cigarros, silencio:
noche
si endulzamos el té:
día
si no lo endulzamos:
noche
si barremos el piso o lo enceramos:
día
si le pasamos trapos húmedos:
noche
si tenemos jaqueca, eczema, alergias:
día
si tenemos fiebre, cólicos, inflamaciones:
noche
aspirinas, rayos x, examen de orina:
día
si tenemos vendas, compresas, ungüentos:
noche
si caliento en un baño maría la miel que cristalizó
o uso limones para limpiar los vidrios:
día
si después de comer manzanas
guardo por capricho el papel morado-oscuro:
noche
si bato las claras a punto de nieve:
día
si cocino betabeles grandes:
noche
si escribimos a lápiz en papel pautado:
día
si doblamos las hojas o las arrugamos:
noche
(extensiones y cimas:
día
capas y dobleces:
noche)
si olvidamos en el horno un pastel
amarillo:
día
si dejas el agua hirviendo
sola:
noche
si por la ventana el mar está quieto
pesado y engordado
como un pozo de petróleo:
día
si está rabioso
espumando
como un cachorro hidrófobo:
noche
si un pingüino llega a Ipanema
y acostándose sobre la arena caliente siente hervir
su corazón helado:
día
si una ballena encalla en la marea baja
y muere pesada, oscura,
como en una ópera, cantando:
noche
si desabotonas lentamente
tu camisa blanca:
día
si nos despedimos con ansia
creando en torno de nosotros un ardiente círculo de telas:
noche
si un escarabajo verde brillante
bate rápidamente contra el vidrio:
día
si una abeja ronda la sala
desorientada por el sexo:
noche
¿de qué nos serviría un reloj?
De que nos serviria
um relógio?
se lavamos as roupas brancas:
é dia
as roupas escuras:
é noite
se partes com a faca uma laranja
em duas:
um relógio?
se lavamos as roupas brancas:
é dia
as roupas escuras:
é noite
se partes com a faca uma laranja
em duas:
dia
se abres com os dedos um figo
maduro:
noite
se derramamos água:
dia
se entornamos vinho:
noite
quando ouvimos o alarme da torradeira
ou a chaleira como um pequeno animal
que tentasse cantar:
dia
quando abrimos certos livros lentos
e os mantemos acesos
à custa de álcool, cigarros, silêncio:
noite
se adoçamos o chá:
dia
se não o adoçamos:
noite
se varremos a casa ou a enceramos:
dia
se nela passamos panos úmidos:
noite
se temos enxaquecas, eczemas, alergias:
dia
se temos febre, cólicas, inflamações:
noite
aspirinas, raio-x, exame de urina:
dia
ataduras, compressas, unguentos:
noite
se esquento em banho-maria o mel que cristalizou
ou uso limões para limpar os vidros:
dia
se depois de comer maçãs
guardo por capricho o papel roxo escuro:
noite
se bato claras em neve:
dia
se cozinho beterrabas grandes:
noite
se escrevemos a lápis em papel pautado:
dia
se dobramos as folhas ou as amassamos:
noite
(extensões e cimos:
dia
camadas e dobras:
noite)
se esqueces no forno um bolo
amarelo:
dia
se deixas a água fervendo
sozinha:
noite
se te cortas com papel ou feres
o pé com vidro:
dia
se ao comer com pressa queimas
o céu da boca:
noite
se pela janela o mar está quieto
lerdo e engordurado
como uma poça de óleo:
dia
se está raivoso
espumando
como um cachorro hidrófobo:
noite
se um pinguim chega a Ipanema
e deitando-se na areia quente sente ferver
seu coração gelado:
dia
se uma baleia encalha na maré baixa
e morre pesada, escura,
como numa ópera, cantando:
noite
se desabotoas lentamente
tua camisa branca:
dia
se nos despimos com ânsia
criando em torno de nós um ardente círculo de panos:
noite
se um besouro verde brilhante bate repetidamente
contra o vidro:
dia
se uma abelha ronda a sala
desorientada pelo sexo:
noite
de que nos serviria
um relógio?
se abres com os dedos um figo
maduro:
noite
se derramamos água:
dia
se entornamos vinho:
noite
quando ouvimos o alarme da torradeira
ou a chaleira como um pequeno animal
que tentasse cantar:
dia
quando abrimos certos livros lentos
e os mantemos acesos
à custa de álcool, cigarros, silêncio:
noite
se adoçamos o chá:
dia
se não o adoçamos:
noite
se varremos a casa ou a enceramos:
dia
se nela passamos panos úmidos:
noite
se temos enxaquecas, eczemas, alergias:
dia
se temos febre, cólicas, inflamações:
noite
aspirinas, raio-x, exame de urina:
dia
ataduras, compressas, unguentos:
noite
se esquento em banho-maria o mel que cristalizou
ou uso limões para limpar os vidros:
dia
se depois de comer maçãs
guardo por capricho o papel roxo escuro:
noite
se bato claras em neve:
dia
se cozinho beterrabas grandes:
noite
se escrevemos a lápis em papel pautado:
dia
se dobramos as folhas ou as amassamos:
noite
(extensões e cimos:
dia
camadas e dobras:
noite)
se esqueces no forno um bolo
amarelo:
dia
se deixas a água fervendo
sozinha:
noite
se te cortas com papel ou feres
o pé com vidro:
dia
se ao comer com pressa queimas
o céu da boca:
noite
se pela janela o mar está quieto
lerdo e engordurado
como uma poça de óleo:
dia
se está raivoso
espumando
como um cachorro hidrófobo:
noite
se um pinguim chega a Ipanema
e deitando-se na areia quente sente ferver
seu coração gelado:
dia
se uma baleia encalha na maré baixa
e morre pesada, escura,
como numa ópera, cantando:
noite
se desabotoas lentamente
tua camisa branca:
dia
se nos despimos com ânsia
criando em torno de nós um ardente círculo de panos:
noite
se um besouro verde brilhante bate repetidamente
contra o vidro:
dia
se uma abelha ronda a sala
desorientada pelo sexo:
noite
de que nos serviria
um relógio?
Ana Martins Marques
. Ana Martins Marques . Belo Horizonte . Brasil . 1977
Versión . José Luis Aguirre
... Imagen . Cristina Coral
.
sin ningún pájaro
.
Buenos Aires a los siete días de abril del 2024
¿Qué te puedo decir, querido mío
cuando me pedís ayuda?
No sé qué nos depare el futuro,
y ni siquiera qué poesía
vamos a escribir.
Suicidate. Volvete loco. Gente con más talento
que cualquiera de los dos lo intentó.
En una época me encantabas pero
no sé qué nos depare el futuro.
Lo único que sé es que en mis amigos
me encantan la fuerza y la grandeza,
y detesto como se les quiebra el cuerpo cuando se mueren
y se los comen las imágenes.
Se acabó la joda. Se terminó el picnic.
Volvete loco. Suicidate. No va a quedar nada
después de que te mueras o te vuelvas loco,
salvo la calma de la poesía.
What can I say to you, darling,
When you ask me for help?
I do not even know the future
Or even what poetry
We are going to write.
Commit suicide. Go mad. Better people
Than either of us have tried it.
I loved you once but
I do not know the future.
I only know that I love strength in my friends
And greatness
And hate the way their bodies crack when they die
And are eaten by images.
The fun’s over. The picnic’s over.
Go mad. Commit suicide. There will be nothing left
After you die or go mad,
But the calmness of poetry.
Jack Spicer
. Jack Spicer . California . Estados Unidos . 1925 . 1965
Versión . Ezequiel Zaidenwerg
... Imagen . Antonio Merini
.
lejos de mí
.
Buenos Aires a los siete días de abril del 2024
Cuando duermo a su lado
escucho los murmullos del agua,
la rota maravilla del corazón
haciendo su trabajo de todos los días:
picar la piedra, levantar el cielo.
Aunque dormir, lo que se dice
dormir, ya no puedo. Como si de este muchacho
dependiera el mundo. Es una locura, lo sé,
y a la vez, no. Cualquiera que haya amado
me entiende. Un árbol, un pajarito
trinando en su jaula. Cualquier cosa nos puede
desvelar. Por eso me alejo. Me tomo un tren,
no soy insistente con las llamadas
telefónicas. No quiero convertirme en una madre.
Una madre, no. Las madres son egoístas, crueles.
Con esa excusa de que nos tuvieron
en su vientre, te matan, a fuerza de caricias,
sin piedad. Y yo sólo quiero que Robin viva.
Que viva, incluso, lejos de mí.
Osvaldo Bossi
.. .. Osvaldo Bossi . Provincia de Buenos Aires . Argentina . 1963
. Fotograma . Young Royals . Rojda Sekersöz
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cerrar los ojos
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Buenos Aires a los siete días de abril del 2024
Todos tus sueños hechos ventanilla.
Cargas con lo correcto, sin defraudar a nadie.
Y para los andenes te has roto la mirada.
Un millón de caminos
perpetran en tu espalda los recuerdos
que has llevado a desguace en el futuro,
que no han sido presente.
Tu equipaje es, te dices, el que te corresponde.
El único posible.
Para aliviar la herida,
sólo sabes cerrar fuerte los ojos.
Raquel Vázquez
. Raquel Vázquez . Lugo. España . 1990
... Imagen. Hana Katoba
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otra mirada CXLVII ( giovanni lanfranco )
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Buenos Aires a los siete días de abril del 2024
St Peter Healing St Agatha
The Adoration of the Shepherds (The Night)
desde el centro
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Buenos Aires al primer día de abril del 2024
y es rojo como yo fui roja
tan enorme que se niega a que lo piense
tan rojo como un parto, madre,
yo me hubiera agarrado de tus piernas
no tendría que vivir en este nombre, tengo
a la muerte acomodada/ quieta y ciega /
adentro de mis libros/ ordenada
pero es enorme el hibisco
de mi infancia
que se quiebre, le pido,
que se doble como se dobla la memoria
que se esconda en la grieta de mi mano,
yo corté raíces con tijeras de gigante
enterré las plantas/el patio/ los gestos de mi madre
hice un pozo para hijos que no tuve
arrojé a mis hombres en silencio
obstinado hibisco de la infancia
crece desde abajo/
desde el centro
se caen las paredes de mi casa
Paula Simonetti
. Paula Simonetti . Montevideo . Uruguay . 1989
... Imagen . Laura Makabresku
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darse cuenta
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Buenos Aires al primer día de abril del 2024
Me acabo de dar cuenta de que la apuesta soy yo
no tengo más
plata para el rescate, nada para romper o canjear más que mi vida
mi espíritu, repartido en montoncitos en la
mesa de la ruleta, recupero lo que puedo
nada más para refregárselo en la cara al maitre de jeu
nada para tirar por la ventana, ninguna bandera blanca
esta carne es lo único que tengo para ofrecer, para abrir el juego
y esta cabeza inmediata, con lo que salga, mi movida,
mientras reptamos por el tablero de go avanzando siempre
(eso esperamos) entre líneas.
I have just realized that the stakes are myself
I have no other
ransom money, nothing to break or barter but my life
my spirit measured out, in bits, spread over
the roulette table, I recoup what I can
nothing else to shove under the nose of the maitre de jeu
nothing to thrust out the window, no white flag
this flesh all I have to offer, to make the play with
this immediate head, what it comes up with, my move
as we slither over this go board, stepping always
(we hope) between the lines
I have no other
ransom money, nothing to break or barter but my life
my spirit measured out, in bits, spread over
the roulette table, I recoup what I can
nothing else to shove under the nose of the maitre de jeu
nothing to thrust out the window, no white flag
this flesh all I have to offer, to make the play with
this immediate head, what it comes up with, my move
as we slither over this go board, stepping always
(we hope) between the lines
Diane di Prima
. Diane di Prima . Nueva York . EEUU . 1934 . California. EEUU . 2020
Versión . Sandra Toro
.... Imagen . Tagliaferri Art
.
reciclaje
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Buenos Aires al primer día de abril del 2024
Deja
que los gusanos bailen
en las grietas de los higos
que el eco se estrelle contra el muro
que el azafrán tiña de amarillo
el índice y el pulgar
Deja
que las sillas se sienten
que la cal se vuelva negra
en homenaje a África
que el anillo lance la perla
bien lejos
Deja
que la sangre de la pluma
circule por donde quiera
que la llama tenga frío
y que busque a otra
que un cartón de vino
sea un lecho o una tumba
que la mecedora recuerde
que un día fue árbol
Deixa
que els cucs ballin
dins els clivells de les figues
que l’eco s’estavelli contra el mur
que el safrà tinyi de groc
l’índex i el polze
Deixa
que les cadires seguin
que la calç torni negra
en homenatge a Àfrica
que l’anell llanci la perla
un tros enfora
Deixa
que la sang de la ploma
circuli per on vulgui
que la flama tengui fred
i en cerqui una altra
que un bric de vi
sigui un llit o una tomba
que el balancí recordi
que un dia va ser un arbre
Antonina Canyelles
. Antonina Canyelles . Palma . España . 1942
Versión . Elena Soto
.... Imagen . KW
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insondable
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Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2024
Quédate quieta
mientras me preparo para mi futuro,
días difíciles que me esperan,
cuando necesite lo que ahora sé con tanta claridad
Estoy empleando
lo único que aprendí
de todas las cosas que mi padre intentó enseñarme:
el arte de la memoria.
Estoy haciendo que este cuarto
y todo lo que hay en él
represente mis ideas sobre el amor
y sus dificultades.
Dejaré que tus gritos de amor,
esas notas abiertas
de hace un momento,
representen la distancia.
Tu aroma,
ese aroma
a especias y a herida,
dejaré que represente el misterio.
Tu vientre hundido
es la taza diaria
de leche que bebí
de niño antes de rezar por la mañana.
El sol en el rostro
de la pared
es Dios, el rostro
que no puedo ver, mi alma,
y así, cada cosa
representa una idea distinta,
y esas ideas forman la constelación
de mi idea más grande.
Y un día, cuando necesite
decirme algo inteligente
sobre el amor,
cerraré los ojos
y recordaré este cuarto y todo lo que hay en él:
mi cuerpo es extrañeza.
Este deseo, culmen.
Tus ojos cerrados mi extinción.
Ahora he olvidado mi
idea. El libro
en el alféizar, removido por el viento…
las páginas pares son
el pasado, las páginas
nones, el futuro.
El sol es
Dios, tu cuerpo es leche…
inútil, inútil…
tus gritos son canto, yo no soy mi cuerpo…
no tiene sentido… mi idea
se ha evaporado… tu cabello es tiempo, tus muslos son canto…
tenía algo que ver
con la muerte… tenía algo
que ver con el amor.
Lie still now
while I prepare for my future,
certain hard days ahead,
when I’ll need what I know so clearly this moment.
I am making use
of the one thing I learned
of all the things my father tried to teach me:
the art of memory.
of all the things my father tried to teach me:
the art of memory.
I am letting this room
and everything in it
stand for my ideas about love
and its difficulties.
I’ll let your love-cries,
those spacious notes
of a moment ago,
stand for distance.
Your scent,
that scent
of spice and a wound,
I’ll let stand for mystery.
Your sunken belly
is the daily cup
of milk I drank
as a boy before morning prayer.
The sun on the face
of the wall
is God, the face
I can’t see, my soul,
and so on, each thing
standing for a separate idea,
and those ideas forming the constellation
of my greater idea.And one day, when I need
to tell myself something intelligent
about love,
of my greater idea.And one day, when I need
to tell myself something intelligent
about love,
I’ll close my eyes
and recall this room and everything in it:
My body is estrangement.
This desire, perfection.
Your closed eyes my extinction.
Now I’ve forgotten my
idea. The book
on the windowsill, riffled by wind . . .
the even-numbered pages are
the past, the odd-
numbered pages, the future.
The sun is
God, your body is milk . . .
useless, useless . . .
your cries are song, my body’s not me . . .
no good . . . my idea
has evaporated . . . your hair is time, your thighs are song . . .
it had something to do
with death . . . it had something
to do with love.
Li-Young Lee
. Li-Young Lee . Yakarta . Indonesia . 1957
Versión . Adalber Salas y Elisa Díaz Castelo
... Imagen . i a i / 居相
.
siempre a cuestas
.
Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2024
Escalera radical
piedra irregular que al fin encaja
como un guante.
Llevo peso al viaje largo,
camino lenta
mente
siete siglos en zigzag.
El pasado se acerca
dos colinas
y luego es sólo bajar.
Llego al monumento
muslos ardiendo.
Paso el día mirando el sol,
la perfección incomprensible
de unos bloques elegidos por una gente muy distinta a mí.
Universo perfecto
en la mitad de nada.
Bajo al Cuzco
voy por una pizza,
una cerveza Cristal
un caramelo de coca
la memoria se organiza
gracias a detalles así.
Esta noche tropezaré con un hombre
me acostaré con él.
El ácido láctico terminará
derramado
en una cama de flores desteñidas.
Así es el recuerdo:
en veinte años
mi encuentro con las magníficas rocas peruanas
tendrá siempre a cuestas
un polizón.
Keila Vall de la Ville
. Keila Vall de la Ville. Caracas . Venezuela . 1974
... Imagen . Morteza Yousefi
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cada tanto
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Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2024
Desde que nos separamos
perdí la costumbre de descolgar la ropa
cada vez que llueve
dejo que el agua pase con fuerza
que la vida se asiente de nuevo sobre las cosas
ya no limpio el polvo que se junta
sobre la superficie de los muebles
abro las ventanas para que el aire entre y se quede
vibrando en el ambiente.
Creo que todo lo nuevo oficia de despedida,
por eso cada tanto dejo que un chico
me agarre de la mano y me bese.
Luciana Reif
. Luciana Reif . Prov. de Buenos Aires. Argentina . 1990
... Imagen . . Nan Goldin “Amanda crying on my bed” . 1992
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las flores que yo elijo
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Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2024
La lluvia cae sobre mí en esta noche
cree que por ser inmensa
volverá a golpearme
y hundirme en la tristeza.
Ay, no sabe que de tanto diluvio
me volví planta.
Las nubes negras no me asustan
sé que tras la tormenta
florecen mis ramas
el agua fría también salva.
Ay, de tanto dolor
me volví tierra.
La lluvia cae y ya no temo
sé que absorbo el dolor
y siempre sana.
Ay, de tanta pena
me volví lágrima .
Ya no tengo miedo a nada,
soy territorio, agua y plantas.
Yo me sostengo,
me riego en las mañanas.
Y las flores que yo elijo,
flores que brotan de mi cuerpo
decoran mi casa.
Vaitiara Villagrán
. Vaitiara Villagrán . Salta . Argentina . 1985
... Imagen . Marco
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amor mío
.
Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2024
Del castellano antiguo amor ("amor"), y este del latín amōrem ("amor"), derivado del verbo amō, amāre, a su vez del indoeuropeo *am- ("madre).
El amor es uno de los conceptos más complejos y polifacéticos que existen; representa una fuerza que transforma nuestras vidas y puede llevarnos al éxtasis o a la máxima desesperación
Friedrich Nietzsche
Nunca hemos faltado tanto a la verdad como en nombre del amor, otorgando a la mentira cierta función protectora.
Cuántas veces hemos escuchado frases como: “nunca querré a nadie como a vos”, “te amo desde el día en que te conocí”, “sin vos me muero”. Ninguna de ellas puede ser contrastada pero a su vez sabemos de su insustentabilidad. ¿Cómo saber si amaremos por siempre, cómo medir el amor, cómo suponer la inminencia de la muerte frente a su ausencia?
El amor nos confronta con el hecho de que, como en toda ficción, llegará el momento del desenlace y el desencanto que podrá anunciar el final definitivo o tal vez no, que podrá llevar a una resignificación del amor, o no.
Hace algún tiempo
fuimos todas las películas de amor mundiales
todos los árboles del infierno.
Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos
a la velocidad del deseo.
Como siempre, la lluvia caía en todas partes.
Hoy nos encontramos en la calle.
Ella estaba con su marido y su hijo;
éramos el gran anacronismo del amor,
la parte pendiente de un montaje absurdo.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.
Fabián Casas
Platón distinguía entre dos tipos de amor :
. Eros: Se refiere al amor apasionado y romántico, a menudo asociado con la atracción física y la pasión. Este tipo de amor se caracteriza por un deseo intenso y un anhelo de unión con la persona amada. Platón creía que el Eros es una manifestación imperfecta del verdadero amor y que puede ser una fuente de inspiración para buscar una conexión más profunda y espiritual.
. Ágape: Es un amor más puro y desinteresado. Se refiere al amor que trasciende lo físico y se enfoca en el bienestar y la felicidad del otro. Platón consideraba que el Ágape era la forma más elevada de amor, ya que buscaba el bien supremo y la realización espiritual de las personas involucradas..
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Jorge Luis Borges
Tradicionalmente la idea del amor era entendida como un estar dispuesto a dar todo por el otro. En el amor romántico, amar lo era todo en la vida de un sujeto, se soñaba con llegar a encontrar el amor de la vida, creyéndose que esa persona existía y por tanto ese encuentro era posible. El amor tradicional era más aristofánico que lacaniano.
En este nuevo tiempo donde prima la autosuficiencia y la prescindibilidad, cabría preguntarse si necesitamos del amor de “un-otro”.
Lo que resulta evidente es que el amor romántico, apasionado y exclusivo ha dejado su lugar a otra modalidad : el amor libre, inclusivo y múltiple.
En este nuevo tiempo donde prima la autosuficiencia y la prescindibilidad, cabría preguntarse si necesitamos del amor de “un-otro”.
Lo que resulta evidente es que el amor romántico, apasionado y exclusivo ha dejado su lugar a otra modalidad : el amor libre, inclusivo y múltiple.
Todo existe caprichosamente. Las estrellas están a modo decorativo y, por supuesto, dios está de sobra.
El misterio es sólo vacío. Los gatos existen
para enseñarte a hundir los ojos en el silencio.
Octubre podría llamarse adiós o jueves o laúd.
La paz es tedio. El sol se pavonea lleno de oro.
Y la luna finge ser un transatlántico que está de fiesta.
Nada concuerda con nada. Y sin embargo, yo,
a escasos metros de mi final, espero todavía
una ración de amor.
José Sbarra
El misterio es sólo vacío. Los gatos existen
para enseñarte a hundir los ojos en el silencio.
Octubre podría llamarse adiós o jueves o laúd.
La paz es tedio. El sol se pavonea lleno de oro.
Y la luna finge ser un transatlántico que está de fiesta.
Nada concuerda con nada. Y sin embargo, yo,
a escasos metros de mi final, espero todavía
una ración de amor.
José Sbarra
.
. Lic. Florencia Fernández. Nota de Página 12 . 17.01. 2019 . El poliamor y las nuevas formas del querer
.... Fabián Casas . Buenos Aires . Argentina . 1965
...... Jorge Luis Borges . Buenos Aires . Argentina . 1899 . Ginebra . Suiza . 1986
........ José Sbarra . Buenos Aires . Argentina . 1950 . 1996
... Fotograma . La Chinoise . 1967 - Jean Luc Godard
.
otra mirada CXLVI (joan eardley)
.
Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2024
Flowers by the Wayside
Between the Fields of Barley . Catterline
.
otra mirada CXLV (howard russell butler)
.
Buenos Aires a los veintiocho días de marzo del 2024
Solar Eclipse . Lompoc
.
supernova
.
Buenos Aires a los veinte días de febrero del 2024
Amarse
con el tacto curado por la brasa
de los incendios antiguos.
En la nube pintada en un museo,
con la lluvia de un daño
que ya no precipita.
Con la púa cortada de un erizo
que nos mira de un pozo,
inútil a la herida.
Amarse, cada tanto, en la nostalgia
como sólo pueden tocarse
los que no vuelven a verse.
Marisa Martínez Pérsico
. Marisa Martínez Pérsico . Prov . de Buenos Aires. Argentina . 1978
... Imagen . Théo Gosselin
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en los huesos
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Buenos Aires a los veinte días de febrero del 2024
yo quiero que vengas ahora hasta mi casa
ahora que ya es jueves pero que llueve como si fuera miércoles o martes
quiero que vengas y me traigas agua hasta en los huesos
agua en el pelo y en los ojos y en las manos y en el pecho y agua en el hueco supraesternal y agua en los calcetines rotos y en el ventrículo derecho y en el izquierdo y en el hueco de tu ombligo de media luna
yo quiero agua
y luego llama a mi portal y dime baja que tengo agua
para ti tengo agua
para tus flores
para tus hijos
para mis hijos
hasta que me muera podrás beberme el agua
Alba Flores Robla
. Alba Flores Robla . Madrid . España . 1992
.... Imagen . Hana Katoba
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cotidiano
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Buenos Aires a los veinte días de febrero del 2024
Siempre sorprende
la repetición de los gestos
al bañarse,
al doblar la ropa
y guardarla en los roperos.
Los años me han enseñado
el ahorro de energías
y la precisión.
Y hasta a mirarse en los espejos
con la ceguera necesaria.
Sabemos que hay siempre una frase
que nos espera.
Y el beneficio de la lluvia.
Y hasta la sonrisa
ha encontrado su medida justa
y el domingo la dimensión doméstica adecuada.
Pero hay cosas que todavía nos indignan.
Y todavía
la mentira presurosa
viene en ayuda de un amor imposible.
Emma Barrandéguy
. . Emma Barrandéguy . Entre Ríos . Argentina . 1914 . 2006
...Imagen. Anabella Sarrias
.
pequeño temblor
.
Buenos Aires a los veinte días de febrero del 2024
Quédate conmigo,
misterio,
no te desnudes
de golpe,
quédate callado
y oscuro,
es como eres que te quiero,
no explicado por la claridad,
ni disimulado por la apariencia,
quédate en la ventana
abierta al espacio,
cerrada a la intimidad.
Sin ti no sucede la vida,
no se levanta la luz
a no decir lo que es ella
ni lo que somos nosotros.
Y es bello no saberlo.
Orfila Bardesio
. Orfila Bardesio . Montevideo . Uruguay . 1922 . 2009
... Imagen . Ittsenni
.
polvo humo viento
.
Buenos Aires a los seis días de febrero del 2024
Aunque te esperaba no te esperé. Era como si me esperara a mí. Pero yo no llegué. Ni tu tampoco.
En el medio de la noche, camino hacia el frío, el viento, lo desconocido. La playa sola ruge, deshaciéndome. A veces, desnuda, montaba un caballo negro y avanzaba por las orillas. Entre mis piernas sentía el roce de seda del animal. Y era como entrar de tu mano en una casa de rosas.
Yo no digo que vengas, que estés ya aquí, que has venido. Pero me niego a negar la espera de tu venida. Déjame esperarte. He nacido para esto. Déjame delirarme sin ti, asistir a la deformación de mis huesos que sólo aman una sombra. He caído en la trampa de esta espera y sin duda soy feliz.
Que has venido. Que tu presencia estremece el cálido color de las hojas muertas. Milagros de la que espera y ve y siente. Y yo te seguiría bajo cualquier forma, como polvo o humo o viento. Entraría por tu respiración, por tu sonrisa, por tus tristes deseos de evadirte hacia donde no hay lenguaje sino solamente ojos devorándose, ojos amándose en el peligro de una desnudez absoluta.
La que miraba el mar en noches viejas. Recuerdos de infancia: muros, detonaciones, gritos. El aire es un campo de concentración para una niña minúscula que baila sobre el filo de un cuchillo. Las risas ajenas son un obstáculo. Los veranos también. Queda como solución rodar por las escaleras de mármol hasta que el dolor de los huesos obligue a reconocer la realidad de los fenómenos físicos.
Y tú me viste llegar, mendiga hedionda enamorada de su sombrerero con flores y plumas. Había un color lila que humeaba y yo estaba de verdad dentro de mis harapos. Dancé para que te rieras. Me pinté las uñas de azul. Toqué la guitarra y canté canciones que hablan de pequeños instantes en los que el dolor se aduerme y hay deseos sólo deseos de amar.
En el medio de la noche, camino hacia el frío, el viento, lo desconocido. La playa sola ruge, deshaciéndome. A veces, desnuda, montaba un caballo negro y avanzaba por las orillas. Entre mis piernas sentía el roce de seda del animal. Y era como entrar de tu mano en una casa de rosas.
Yo no digo que vengas, que estés ya aquí, que has venido. Pero me niego a negar la espera de tu venida. Déjame esperarte. He nacido para esto. Déjame delirarme sin ti, asistir a la deformación de mis huesos que sólo aman una sombra. He caído en la trampa de esta espera y sin duda soy feliz.
Que has venido. Que tu presencia estremece el cálido color de las hojas muertas. Milagros de la que espera y ve y siente. Y yo te seguiría bajo cualquier forma, como polvo o humo o viento. Entraría por tu respiración, por tu sonrisa, por tus tristes deseos de evadirte hacia donde no hay lenguaje sino solamente ojos devorándose, ojos amándose en el peligro de una desnudez absoluta.
La que miraba el mar en noches viejas. Recuerdos de infancia: muros, detonaciones, gritos. El aire es un campo de concentración para una niña minúscula que baila sobre el filo de un cuchillo. Las risas ajenas son un obstáculo. Los veranos también. Queda como solución rodar por las escaleras de mármol hasta que el dolor de los huesos obligue a reconocer la realidad de los fenómenos físicos.
Y tú me viste llegar, mendiga hedionda enamorada de su sombrerero con flores y plumas. Había un color lila que humeaba y yo estaba de verdad dentro de mis harapos. Dancé para que te rieras. Me pinté las uñas de azul. Toqué la guitarra y canté canciones que hablan de pequeños instantes en los que el dolor se aduerme y hay deseos sólo deseos de amar.
Alejandra Pizarnik
.... .. . Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina 1936 . 1972
........... Imagen . Eva Milkonskaya
.
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